Feito febre, baixava às vezes nele aquela sensação de que nada
daria jamais certo, que todos os esforços seriam para sempre inúteis, e
coisa nenhuma de alguma forma se modificaria. Mais que sensação, densa
certeza viscosa impedindo qualquer movimento em direção à luz. E além da
certeza, a premonição de um futuro onde não haveria o menor esboço de
uma espécie qualquer não sabia se de esperança, fé, alegria, mas
certamente qualquer coisa assim.
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